Harry potter et le Prince de sang mêlé


Chapitre 1 : L'Autre Ministre

Minuit approchait. Le Premier Ministre était seul, assis dans son bureau, et lisait une longue note de service. Celle-ci ne faisait qu'effleurer son cerveau, car il n'était guère en mesure d'en dégager la moindre signification. Il attendait un appel du Président d'un pays lointain. Entre attendre que cet homme maudit l'appelle et la tentative d'effacer de sa mémoire le souvenir de ce qui fut une semaine interminable, exténuante et très difficile, son cerveau était saturé. Plus il essayait de se concentrer intensément sur le document qui se trouvait devant lui, plus il voyait clairement la mine réjouie d'un de ses opposants politiques. La personne en question avait fait irruption dans les nouvelles le jour-même. Elle avait non seulement fait la liste de tous les évènements tragiques qui avaient eu lieu au cours de la semaine précédente, (comme si quelqu'un avait besoin qu'on lui les rappelle), mais avait également expliqué pourquoi tous, sans la moindre exceptions, étaient imputables au Gouvernement.
A la seule pensée de ces accusations, le pouls du Premier Ministre s'accélérait. A ses yeux, ces dernières étaient tout sauf fondées et authentiques. Comment diable son gouvernement aurait-il pu empêcher ce pont de s'effondrer ? Il trouvait scandaleux qu'on ose les accuser de ne pas avoir déboursé suffisamment d'argent pour les ponts. Il datait de moins d'une décennie et même les meilleurs experts en la matière ne sont pas parvenus à expliquer pour quelle raison il avait clairement fondu en deux parties, envoyant une douzaine de véhicules dans les profondeurs blafardes du fleuve qui se situait juste en-dessous.
De plus, comment osait-on laisser entendre que c'était la négligence des agents de police qui avait occasionné ces deux meurtres si affreux et si médiatisés, ou encore que le gouvernement aurait dû prévoir, d'une manière ou d'une autre, l'étrange ouragan qui s'était abattu sur le sud-ouest de l'Angleterre, ayant causé des dommages aux deux individus ainsi qu'à leur propriété ? Etait-ce sa faute si, Herbert Chorley , un de ses secrétaires d'État, avait choisi cette même semaine pour agir de manière si insolite qu'il allait être dans l'obligation de consacrer beaucoup plus de temps à sa famille ?
"Un vent de malheur souffle sur notre pays", avait conclu son adversaire, dissimulant à peine son visage grimacé.
Et malheureusement, il avait raison. Le premier ministre le sentait lui-même; tout le monde semblait vraiment plus malheureux que d’habitude. Même la météo était morne. Tout ce maudit brouillard en plein mois de juillet, ce n’était pas logique, il y avait quelque chose d’anormal dans tout cela.
Il se tourna vers la deuxième page de son rapport et vu qu’elle était beaucoup plus longue que la précédente. Il décida donc d’abandonner en prétendant qu’il s’agissait d’un travail médiocre. Comme il s’étirait les bras au dessus de sa tête, il en profita pour jeter un coup d’œil triste à la salle qui lui servait de bureau. C’était une drôle de pièce agrémentée d’une belle cheminée de marbre disposée en face de grandes fenêtres à guillotines fermement verrouillées à cause du froid régnant à l’extérieur. Le premier ministre se leva en frissonnant légèrement et se dirigea vers les fenêtres afin d’observer l’épaisse brume qui venait se presser contre la vitre. C’est à cet instant, alors qu’il était dos à la pièce, qu’il entendit un léger toussotement derrière lui.
Il se figea devant le reflet de son propre visage rempli de peur sur la vitre sombre. Il connaissait ce bruit. Il l’avait déjà entendu auparavant. Très lentement, il se tourna pour faire face à une pièce vide.
"Bonjour ?" dit-il en essayant de paraître plus courageux qu’il ne l’était en réalité.
Pendant un bref instant, il eut l’espoir que personne n’allait lui répondre. Mais, une voix s’éleva tout d’un coup. C’était une voix tranchante et décidée, comme si les mots avaient été appris par cœur. Comme l’avait deviné le premier ministre lorsqu’il avait entendue le léger toussotement, elle provenait du petit homme ressemblant à une grenouille qui portait une longue perruque argentée et qui était peint sur une petite toile crasseuse dans le coin de la pièce.
"Au premier ministre moldu. Devons nous rencontrer d’urgence. Veuillez répondre immédiatement. Cordialement, Fudge."
L’homme sur la peinture regarda le premier ministre d’un air interrogateur.
"Euh," dit le premier ministre, "écoutez, ce n’est pas vraiment le bon moment… J’attend un coup de téléphone, vous savez, du président de..."»
"Ca pourra s’arranger," dit le portrait aussitôt. Le cœur du premier ministre fit un bond dans sa poitrine. Il avait justement eut peur de ça.
"Mais je voulais vraiment parler à..."
"On s’arrangera pour que le président oublie d’appeler. Il retéléphonera plutôt demain soir," dit le petit homme. "Veuillez répondre immédiatement à
Mr. Fudge."
"Je, oh, très bien," dit faiblement le premier ministre. "Oui, je vais voir Fudge."
Il se dépêchait de regagner son bureau tout en arrangeant sa cravate. Il avait à peine reprit place à son bureau et tenté de se donner ce qu'il espérait être une apparence détendue, pas du tout déconcertée, lorsque des flammes vertes firent soudain irruption dans la grille vide du foyer, juste en-dessous de sa cheminée de marbre. Il observait en essayant de ne pas trahir une lueur de surprise ou d'affolement, alors qu'un homme bien en chaire jaillit des flammes en tourbillonnant à toute vitesse. Quelques secondes plus tard, il était hors des flammes, sur un tapis qui avait l'air relativement ancien, et se débarrassait des cendres accrochées aux manches de sa longue robe de sorcier ornée de fines rayures. Dans sa main, il tenait un chapeau melon de couleur vert jaune.
- "Ah... Monsieur le Président," dit Cornelius Fudge en avançant à grands pas, la main tendue. "Content de vous revoir".
Pour le Premier Ministre, ce fut impossible de rendre le compliment à Fudge en toute honnêteté et il préféra ne rien dire. Il n'était pas content du tout de voir Fudge. Franchement, ces visites occasionnelles ne faisaient qu'inquiéter le Premier Ministre, et il était donc prêt à entendre de très mauvaises nouvelles. De plus, Fudge avait l'air très anxieux. Il semblait plus maigre, plus chauve, plus grisonnant que de coutume et avait une mine décomposée. Le Premier Ministre avait déjà rencontré des politiciens dans le même état que l'était Fudge, et ça ne présageait généralement rien de bon.

" Comment puis-je vous aider ? "demanda-t-il, en serrant très brièvement la main de Fudge et en l'invitant par un simple geste à s'asseoir sur le plus inconfortables des sièges situés devant son bureau.

"Difficile de savoir par où commencer,marmonna Fudge en s'asseyant sur la chaise, son chapeau melon vert sur les genoux. Quelle semaine, quelle semaine...

-Vous aussi, vous avez passé une mauvaise semaine? demanda le Premier Ministre d'un ton glaciale. Il espérait que Fudge comprenderait qu'il avait suffisamment de souçis comme ça sans qu'il ait besoins de lui en rajouter.

-Oui,bien sûr, répondit un Fudge morose, en frottant ses yeux las et en regardant le Premier Ministre. Le pont de Brockdale...les meurtres de Bones et de Vance... sans oublier ce désastre à l'Ouest du pays...

- Vous... euh... votre... je veux dire, des gens comme vous ont été... été impliqués dans ces... ces choses ? "

Fudge lança un regard sévère au Premier Ministre.

"Bien évidemment, dit-il. Vous avez certainement compris ce qui se passe , non ?

-Je... hésita le Premier Ministre. "

C'était précisément ce comportement qui faisait qu'il détestait tant les visites de Fudge. Après tout, il était le Premier Ministre du Royaume-Uni, et il n'aimait pas qu'on le traite comme un écolier ignorant. Mais, bien sûr, les choses s'étaient passées ainsi dès son premier jour en tant que Premier Ministre. Il s'en souvenait comme si c'était hier et savait que ce souvenir le hanterait jusqu'à son lit de mort. Il était debout, seul dans ce même bureau, et savourait son triomphe, après tant d'année de rêves et de maneuvres politiques, lorsqu'il avait entendu un toussotement derrière lui, tout comme ce soir, et avait vu cet immonde petit portrait lui parler et lui annoncer que le Ministre de la Magie était en route pour le rencontrer.

Bien sûr, il avait pensé que la longue campagne électorale et le stress de l'élection l'avaient rendu fou. Il était tout simplement horrifié de voir un portrait lui adresser la parole, mais ce fut encore pire quand il vit un homme jaillir de sa cheminée pour lui serrer la main. il était resté sans voix alors que Fudge lui expliquait aimablement qu'il y avait encore des sorcières et des sorciers dans le monde mais qu'il n'y avait pas à s'en préoccuper, puisque le Ministère de la Magie était responsable de la population magique et se débrouillait pour que la population non-magique ne devine jamais leur présence. C'était, selon Fudge, un travail difficile qui comprenait des tâches toutes aussi différentes que les régulations sur l'utilisation des balais volants et el contrôle de la population de dragons (le Premier Ministre avait, à ce moment là,agrippé le bureau pour éviter de tomber). Fudge avait alors tapotè paternellement l'épaule du premier Ministre toujours stupéfait.

"Vous n'avez pas de quoi vous inquiéter"avait-il dit, "il ya peu de chances que vous me revoyier un jour. Je ne vous dérangerai que s'il se passe quelque chose de très sérieux de notre côté, quelque chose qui pourrait affecter les Moldus - le population non-magique-. Et je dois dire que vous prenez la nouvelle beaucoup mieux que vvotre prédécesseur. Il avait tenté de me lancé par la fenêtre, croyant que j'étais un canular organisé par l'adversaire. "

A cela, le Premier Ministre avait enfin retrouvé sa voix.

"vous n'êtes pas un farce, alors ? "

Cela avait été son dernier et désespéré espoir.

"Non", avait répondu Fudge avec douceur. "Non, j'ai bien peur que non. Regarder. "Et il avait transformé la tasse de thé du Premier Ministre en gerbille.

"Mais", avait dit le Premier Ministre, le souffle coupé, regardant sa tasse de thé ronger le coin de son prochain discours, "Mais pourquoi- personne ne m'a rien dit - ? "

"Le Ministre de le Magie ne se dévoile qu'au Premier Ministre moldu du moment, "avait expliqué Fudge, rangeant sa baguette magique dans sa veste. "Nous trouvons que c'est la meilleure façons de garder le secret. "

"Mais alors", avait gémit le Premier Ministre "Pourquoi l'ancien Premier Ministre ne m'a pas prévenu ? "

À cela, Fudge avait rit.

" Mon cher Premier Ministre, n'allez vous jamais parler de tout ceci à quelqu'un ? "

Toujours en gloussant, Fudge avait lancé un peu de poudre dans la cheminée, était pénétré dans les flammes émeraude et avait disparu en un souffle. Le Premier Ministre était resté là, sans bouger, et avait réalisé que jamais, aussi longtemps qu'il vivrait, il n'oserait évoquer cette rencontre à qui que ce soit, car qui le croirait dans le monde entier ?


Le choc avait mis un certain temps à s'estomper. Pendant un moment, il a essayé de se convaicre que Fudge avait été une hallucination suscitée par un manque de sommeil pendant sa campagne électorale éxténuante. Dans sa tentative veine de se débarrasser de tous les souvenirs de cette désagréable rencontre, il avait offert la gerbille à sa nièce ravie et il avait donné l'instruction à sa secrétaire personnelle de décrocher le portrait du petit bonhomme affreux qui avait annoncé l'arrivée de Fudge. Pourtant, à la grande surprise du Premier Ministre, le portrait avait été impossible à décrocher. Quand plusieurs charpentiers, un ouvrier ou deux, un historien en art et le chancelier du ministère des finances eurent tous essayé de l'enlever de mur sans succès, le Premier Ministre avait abandonné la tentative et s'était résolu simplement à souhaiter que la créature reste inerte et silencieuse pendant le reste de son mandat. De temps en temps il aurait juré avoir vu du coin de l'oeil l' occupant du tableau en train de bailler, ou, alors de se gratter le nez ; et même, une fois ou deux, simplement marcher hors de son cadre, et ne laissant rien d'autre qu'un bout de toile marron boueuse derrière lui. Cependant, il s'était forcer de ne pas souvent regarder la peinture et à toujours se dire fermement que ses yeux lui jouaient des tours quand quelque chose de pareil arrivait.